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Fantasía de lluvia en blanco y negro

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Hoy llueve. La lluvia de invierno siempre trae consigo esa melancolía gris que me transporta a un mundo en blanco y negro desde el sitio donde la contemplo, y veo a la señora Dolloway que se dirige a comprar flores, asustándose por la explosión de una de esas máquinas infernales llamadas automóvil, e imagino a Virginia Woolf susurrándole al oído todos los colores con los que estaba pintado el mundo entonces, los de las flores y los de los pensamientos de las personas que ahora, casi un siglo después, se diluyen entre la lluvia que cae de nuevo; y ese murmullo del agua gris me sigue devolviendo a la memoria del silencio en blanco y negro como el agua es devuelta infinitamente a la tierra que la sostuvo en otras épocas… Es el silencio del cine y de tres de los grandes héroes de su elocuencia: Buster Keaton, un genio en el despiadado tren del progreso, rumbo hacia los colores desvaídos de la floreciente industria cinematográfica de su tiempo; Harold Lloyd, empecinado en detener el tiempo colgándose de sus manecillas, y Charles Chaplin, en ese eterno silencio gris de sus filmes, significativo y agridulce que tan bien supo pintar los colores de la risa amarga e irónica del ser humano y sus miserias, poco después de que Freud se sumergiera en las oscuridades de la mente humana en busca del arco iris psíquico. Nacer del gris en una época gris y crecer en blanco y negro para expresar todos los colores del mundo y después acabar muriendo entre ensueños de lluvia que cae en un día gris de melancolía otoñal un siglo más tarde…

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